En mi casa.

Mamá:-Lo que pasa con esa chica de allá, es que es tortillera, por eso es tan rara.

Yo:- Y qué tiene que ver? sos una prejuiciosa.

Papá:- Es una enfermedad eso, Sol. Si yo tuviera un hijo puto, lo mato.

Risas por la cara de pánico de mi viejo.

Yo:- Son dos homofóbicos.

Mamá: Dejate de joder, Sol. Esa gente es rara.

Cuando surgen estas conversaciones siempre me los quedo mirando, pensativa. Qué harían si supieran que tengo dudas. Nunca más me tratarían igual. Nunca más me mirarían igual. Yo creo que a veces lo sospechan. Mis relaciones duran dos meses. Y a veces creo que no. Que ellos prefieren creer que soy liberal, anti-novio y toda esa sarta de boludeces. Porque llevo el pelo largo, casi por la cintura. Y me gusta usar tacos, y me pinto, y cuando aparece Brad Pitt en cámara siempre digo que está tan bueno... Porque no tengo amigas raras, porque la mayoría también son homofóbicas, porque salí con muchos pibes y me gusta usar jeans ajustados. Porque para mis viejos si te gusta una mina sos machona, llevás el pelo rapado en la nuca y fumás como un escuerzo. Además te gustan mucho ponerte aros por todos lados, y seguro sos re-fea de cara. Si te gustan las minas probablemente lo "elegiste" de despechada, y te vestís con ropa ancha y posiblemente te guste La renga, y también Muse.  

Má... esa gente rara, también soy yo. Aunque no parezca ni en pedo. Aunque no te quieras dar cuenta. Aunque a veces todavía me lo pregunte...